наверное, если бы я писал письмо самому себе, я много нашел бы, что рассказать.
тот я, который здесь и сейчас, тому мне, который хранится далеко на пыльных полках моего подсознания и спит крепким сном маленького ребенка.
я рассказал бы... сейчас даже сложно собрать факты вместе.
я рассказал бы, что вот здесь и сейчас у меня болит голова, она болит потому, что глаза надо лечить, а я ленивый мудак, я все никак не соберусь к врачу, потерял очки и щурюсь перед экраном.
что жизнь, кажется, действительно налаживается, и это как в анекдоте, но мне, в общем-то, нравится. наверное, так и надо, да.
что я чувствую себя легким, как воздушный шарик, ветер подует - и улечу. куда-нибудь далеко-далеко. не потому, что мне так уж этого хочется, а потому что не хочется цепляться за грешную землю.
что мать называет меня инфантильным, и она абсолютно права, мне надо взрослеть, надо быть ответственным хотя бы за самого себя, потому что мне уже почти семнадцать, а я все еще живу выдуманными мирами, выдуманными персонажами, тщательно закрываю все двери и окна в свой внутренний мир и никого туда не пускаю. дурак я, наверное.
что считается - я умею общаться с людьми, а на самом деле нихрена я не умею, просто опять надеваю маски, смеюсь и подстраиваюсь. иногда мне бывает даже хорошо. часто, если быть честным.
что настоящий я - это такое немного шизофреничное задумчивое существо со взглядом в никуда.

но я же этого не напишу, правда?
жаль, нельзя отправить письмо самому себе.
было бы полезно.